Lungo il corso
Le vie intorno all’ospedale sono piste da ballo per i tossici. Muti e spietati, scivolano sull’asfalto con una grazia storpia che s’intona alle radici poderose degli alberi che squassano i…
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Racconti & frammenti
13 ARTICOLILa fede
La fede è un uomo anziano che cammina leggermente ricurvo in avanti, le braccia dietro la schiena. Indossa pantaloni di velluto marrone, scarpe di pelle nera lise e incrostate di…
Passeremo anche noi
Il momento in cui gennaio vibra dell’impazienza della primavera è una saetta di luce. Rapida come il treno su cui viaggio, diretto verso casa, mi colpisce in fronte, mi costringe…
Praga, 2 novembre 1975
Praga: mi è piaciuta? Posta in questi termini, la questione è fuorviante. Di un viaggio non si giudica il valore estetico dell’esperienza quanto piuttosto la sua verità. Non si tratta…
Sincronia
Il rito del mezzogiorno, nell’ufficio da cui, asserragliato, osservavo il mondo come il proverbiale giapponese in trincea la sua guerra inesistente, era uno sbuffo dolciastro che si faceva largo, lentamente…
E la chiamano estate
D’estate, in città, la luce marcisce di bianco, annichilisce. La misura del suo spettro accecante è la spossatezza dei muscoli, il fiato corto che scava col sale del sudore la…
La noia
La noia. Vorrei annoiarmi, come da bambino. In certe giornate d’estate, la luce accecava di mille riverberi le vie deserte della città, trapassando le chiome dei pini, spezzandosi in mille…
La realtà è una faccenda complicata
Non riesco più a guardare lo schermo del cellulare. Mi prende una fitta allo stomaco. E’ una repulsione uguale e contraria alla forza che mi risucchia nel logorante vortice di…
Siamo condannati all’irrilevanza
Siamo condannati all’irrilevanza. Ci riflettevo ieri, mentre, in zona ospedale, sciamavo insieme alle auto nella pioggia mattutina. Se pure tirassi fuori dal cassetto in cui l’ho stipato il mio romanzo…
Napoli
Non c’è tesoro senza polvere. Napoli è i dobloni d’oro del vecchio pirata guercio e la fatica della buca che dissotterra lo splendore. Passeggiando per San Gregorio Armeno pensavo: quanta…
Le emozioni come scimmie
Le emozioni sono antropomorfe. Hanno la faccia dei nostri genitori, dei nostri amici, del tizio incrociato per strada mentre corri al lavoro. Contrai la bocca in una smorfia di scazzo…
Credo nell’alfabeto
Credo nell’alfabeto che ognuno si cuce da sé. Amo il modo in cui storpiamo le parole per cercare sensi nuovi. Il linguaggio è un’eredità. Le famiglie sono accozzaglie di tic…
Il sogno dell’aviatore
Durante la mia adolescenza, per qualche ora, sono stato un eroe leggendario. “Il sogno dell’aviatore”, lo chiamo io, perché mi sembra una di quelle cose alla Saint-Exupery, una fiaba su…